Sortie dans le Pelennor

Ragnar tourna sur lui-même, tout en frappant de son marteau, afin de se donner un aperçu de la situation. Theodred était toujours en train de se battre, ainsi que quelques hommes de bataillon. Plus beaucoup, malheureusement... L'Homme du Nord se décida à les rejoindre, afin de mener un dernier carré héroïque : quitte à mourir, autant le faire en combattant et en emmenant avec lui autant d'ennemis que possible... Ragnar se dirigea en courant vers la position occupée par les Gondoriens... et fut accueilli par une flèche dans l'épaule. Ses réflexes lui permirent de détourner un minimum le tir, mais la pointe du projectile se planta tout de même dans son épaule. Une blessure mineure, et non-handicapante, mais produite dans d'étranges circonstances... Il continua à avancer, lorsqu'il vit le Gondorien réarmer son arc. Ragnar jugea préférable de se jeter au sein des lignes orques, en évitant les coups. Il lui fallut un peu de temps avant de se rendre compte de la raison pour laquelle il avait été attaqué : il n'avait pas d'uniforme prouvant son allégeance au Gondor. Et en plus, son apparence de "Dieu de la Guerre" ne l'aidait pas à se faire apprécier des hommes...

"Pourtant un mec de ma taille qui taillade des trolls et des orques, ça se remarque... Abruti..." marmonna-t-il.

Mais Ragnar eut alors une idée - loin d'être brillante, il faut le reconnaître - pour se sortir de la situation actuelle... Il se plaça au milieu des orques et leur hurla :

"Je suis avec vous ! Regardez, je viens d'Angmar !"

Les orques se stoppèrent quelques secondes, avant que l'un d'eux ne crie :

"Y a pas d’zom d’Angmar avek nous ! Cé un ennemi ! Tuez le !"

*Ils sont plus intelligents que certains Gondoriens...*

Profitant des quelques secondes de surprise des orques, Ragnar en abattit quatre, et pénétra dans la faille créée, frappant à gauche et à droite. Il ne pouvait pas rejoindre les Gondoriens, ni faire semblant de s'allier aux orques. Il allait bientôt mourir...

*C'est quoi ce bruit ?*

Ragnar le reconnut au bout d'une demi-seconde, et il se jeta sur le côté. La charge de cavalerie le frôla de peu, broyant des orques apeurés sous les sabots des montures Gondoriennes...
Un cheval s'arrêta juste à côté de lui, et le cavalier tendit la main vers Ragnar.

"Besoin d'un coup de main ?"

L'Homme du Nord regarda le Gondorien fixement quelques secondes, et répondit :

"Votre cheval ne supportera pas nos poids."

Le Gondorien éclata de rire avant de répondre :

"Il a supporté l'égo d'un de mes supérieurs, alors deux personnes, ça passera aisément. Au fait, je m'appelle Morten. Morten Ichabod..."

[HRP :

Bilan : Une bonne dizaine d'orques crevés.]

Le mage avait observé la bataille d'un air détaché depuis son commencement. Peu lui importait le nombre de morts de chaque camp, puisqu'il savait comment cela se finirait : les Gondoriens seraient vaincus. Peu importe la volonté qu'ils mettraient à se battre, le nombre supérieur des orques, et la présence des Haradrims suffiraient amplement à compenser la soi-disant supériorité martiale des hommes de Minas Tirith.
Sur les cinq Gardes qui lui avaient été attribué, un était mort avant même l'arrivée des haradrims... Il avait chargé un troll, croyant naïvement que Raistlin allait l'appuyer de quelques sorts. Lorsque les autres Gardes avaient vu leur camarade se faire écarteler par la créature, ils avaient lancé un regard accusateur au mage. Sa réponse fut simple :

"J'ai suffisamment d'énergie pour abattre un Mûmak. Pas plus. Si j'avais tenté de tuer ce troll, mes chances d'éliminer un Mûmak auraient été nulles. Mieux vaut sacrifier un homme assez stupide pour charger un troll, que des centaines, voir des milliers de vies en laissant un Mûmak atteindre nos lignes."

Ils n'avaient rien trouvé à répondre, et jusqu'à cet instant, ils étaient restés silencieux et immobiles.
Mais la donne avait changé lors de l'arrivée des Haradrims dans la mêlée. Les Mûmakil avaient même réussi à faire légèrement reculer les impassibles Gardes de la Cour de la Fontaine. Il ne fallut que quelques secondes à Gallior pour se retourner, et cracher son ordre à Raistlin.

«Mage! Vas prêter main-forte à Imrahil ! C'est de son côté qu'arrivent les Mùmakil !»

Raistlin leva les yeux au ciel, avant de scruter ses environs à la recherche d'un endroit surélevé. Il en vit un assez rapidement : le cadavre d'un des trolls qui avaient percé les lignes Gondoriennes. Il fit signe aux Gardes de sécuriser les lieux, et les suivit rapidement. Les soldats de Minas Tirith ayant avancé au cours des combats, il n'y avait rien à sécuriser... à part si les Gardes avaient voulu tuer quelques-uns de leurs frères d'armes, ce qui ne semblait pas être le cas.
Raistlin escalada le troll, et ferma les yeux. Les mots de pouvoir lui revenaient progressivement, lentement... Un des Gardes voulut dire quelque chose, mais Raistlin lui fit signe de se taire. Un seul instant de distraction pouvait lui faire oublier ce sort... et cela n'aurait pas été le pire : il y avait toujours la possibilité qu'il rate le sort. Et un projectile capable de tuer un Mûmak, s'il était mal lancé, pouvait faire plus de dégâts que n'importe quoi d'autre...
Le mage rouvrit les yeux, une fois que les mots de pouvoir furent fixés dans son esprit. Son regard se figea sur le Mûmak le plus proche des Gondoriens, et il commença l'incantation, sa main dessinant dans les airs les étranges signes magiques nécessaires à la réussite du sort.
Et le monde disparut.
Le bruit de l'explosion rendit tout le monde sur le champ de bataille sourd pendant quelques instants. L'air vibra, comme le sol l'aurait fait pendant un tremblement de terre. La lumière aveugla tous les combattants, abattant à elle seule plusieurs orques. Tous les regards se tournèrent vers la source de ce cataclysme... et tous virent le Mûmak s'écrouler, la partie gauche de son corps réduite à l'état de trou béant, et son howdah entièrement brûlé. La majestueuse créature poussa un dernier cri, que presque personne n'entendit, tant l'explosion avait affecté leur ouïe. Elle chuta sur le côté, broyant de nombreux orques sous son poids.
Raistlin tomba immédiatement à genoux, et un Garde le rattrapa, lui évitant de tomber encore plus bas. Il fut pris d'une quinte de toux, et manqua de perdre connaissance...
Il l'avait fait... il avait tué cette créature... et en un seul sort. Là où des milliers de soldats auraient péri lui, frêle, faible physiquement, avait réussi...

"Je l'ai fait..."

Et son esprit se perdit dans les ténèbres de la douleur...
Il entendit à peine quelqu'un crier son nom...

Les yeux noirs de Morten passèrent sur les troupes amassées en face de lui. La voix en lui murmurait en permanence que la défaite était proche, mais le cavalier n'en avait rien à faire. Même s'ils devaient perdre, autant le faire la tête haute...

*En quoi est-ce mourir la tête haute que de se lancer dans une charge suicidaire, Morten ? Les Gondoriens auraient du rester derrière les murs de la Cité Blanche... Mais ils ont choisi de se moquer de leurs adversaires, de les mépriser, et ils en paient le prix.*

Morten ne prit pas la peine de répondre à la voix, et il repositionna sa lance de façon à moins se fatiguer lorsqu'il ne combattait pas. Le combat durait déjà depuis un certain temps, et le cavalier avait perdu le compte du nombre d'ennemis qu'il avait combattu, et éliminés. Il tapota l'encolure de sa monture... de l'ancienne monture de Lugo, en réalité. Il avait changé de cheval avant le combat. Morten étant arrivé à la dernière minute, le destrier de Dol Amroth que le capitaine avait amené avec lui était le seul cheval encore disponible. Tout le monde pensait que pour que Lugo ait abandonné cette monture, elle devait avoir un problème. Mais Morten n'avait jamais chevauché une créature aussi puissante, ni aussi rapide que celle-ci.

*Si Lugo disait que Minas Tirith était une insulte à la beauté du Gondor, ces abrutis de Gondoriens la raseraient...*

Sur le coup, Morten se demanda où commençait l'avis de la voix, et où s'arrêtait le sien, dans ce cas précis...
Les sens affutés de Morten lui permirent d'entendre le débat qui agitait les dirigeants des deux groupes de cavaliers... Ils parlaient du sort du contingent de Theodred...
Le cavalier écouta, et sourit ironiquement lorsque Lugo parla d'abandonner le lieutenant d'infanterie et ses hommes. Il se rappela d'une conversation qu'il avait eu avec Berethor...

*Oui, j'ai plusieurs allégeances... A toi Berethor, à Theodred... Mais aucune ne va à cet abruti suffisant de Lugo...*

Morten fit demi-tour et pointa sa lance en direction de Theodred.

"Par là ! Nous avons des Gondoriens à soutenir !"

Quelques cris de guerre retentirent parmi les lignes. Mais pas plus d'une vingtaine d'hommes... rien de suffisant pour combattre.
Le cavalier eut alors une idée...

"Et si on y va, ça va emmerder Lugo !"

Le cri fut beaucoup plus puissant... Ce fut une charge d'environ cent cavaliers qui se jeta au milieu des orcs. La lance de Morten s'abattait ça et là, se débarrassant des créatures qui s'approchaient trop de sa monture. L'une de ces bestioles s'accrocha à la selle du cavalier. L'arme de Morten s'abattit immédiatement entre les yeux de l'orc, qui lâcha prise au bout de quelques instants. Juste avant que le corps ne touche le sol, Morten le fit pivoter avec sa lance, et l'envoya valdinguer sur un orc en charge. Les deux créatures se percutèrent, et Morten les embrocha. Le cavalier manqua de lâcher son arme : que ce soit à cause du poids des deux corps ou de la violence de l'impact, ou les deux à la fois, l'endurance de son bras fut poussée à bout. Et celle de la lance aussi. L'arme se brisa sans que Morten ne puisse la retirer des corps inanimés des créatures. Voyant son compagnon sans arme, un cavalier équipé d'une lance de cavalerie dégaina son épée, et la lança à Morten.

"Tu me la rendras après... Si on est encore en vie."

Morten fit un signe de tête à l'homme et continua à avancer. Il repéra alors un cavalier de Dol Amroth parmi son petit groupe de soldats... Un cavalier assez brave pour avoir défié ouvertement Lugo...

"Eh, toi !"
"Je m'appelle Sélégond." répondit le cavalier, sur un ton montrant parfaitement qu'il n'avait pas apprécié d'être apostrophé ainsi.
"Bien... Sélégond... Tu dois être le meilleur cavalier du lot, alors est-ce que tu pourrais t'occuper de récupérer Theodred ?"
"Bien sûr !"

Sélégond talonna sa monture et mena la charge de cavalerie qui se dirigeait vers le groupe de Gondoriens encerclés. Morten bifurqua à droite, suivit par plusieurs autres cavaliers. Il avait repéré un humain en difficulté... La charge de cavalerie fut meurtrière pour un bon nombre d'orcs, et les cavaliers se positionnèrent de façon à sécuriser l'humain solitaire au milieu des orcs.
Après un rapide échange, Morten accueillit Ragnar sur sa selle.

"On va où maintenant ?" demanda un des cavaliers.

Morten se rendit compte de son rôle... Il n'était plus un cavalier parmi les autres. En cet instant, il dirigeait. Il avait entre ses mains la vie et la mort de la vingtaine de cavaliers qui l'avaient suivi alors qu'il allait sauver Ragnar. Et plus tôt, il avait aussi eu entre ses mains la vie des cavaliers "rebelles" qui avaient voulu secourir Theodred et ses hommes...
C'était une sensation plaisante...

"Vous voyez les trucs gris là-bas ? Ca s'appelle des Mûmakil. Je crois qu'il serait intelligent... d'en abattre le plus possible."

Morten n'avait pas d'yeux dans le dos, mais il était sûr que son passager souriait à pleines dents...

*Oui, droit au massacre... Très bonne idée Morten...*

Alors que son groupe s'avançait, l'explosion survint. Loin d'être aussi perturbé que les orcs, Morten hurla :

"Profitez-en ! Ils sont déstabilisés, alors avancez le plus vite possible !"

Sa voix calma hommes et animaux, qui chargèrent à toute vitesse, et rejoignirent le contingent d'infanterie le plus proche.
Morten sentit que le poids sur sa monture s'était allégé. Ragnar avait sauté et s'était jeté dans la mêlée... Un guerrier né. Ou plutôt, une vraie bête sauvage...
Le cavalier haussa les épaules et fit signe aux cavaliers de se mettre en position : ils ne pourraient rien faire contre les Mûmakil tant que le reste des cavaliers ne seraient pas arrivés, mais ils pouvaient nettoyer le Pelennor des orcs qui séparaient tous les Gondoriens...

"CHARGEZ !"

Malgré les pouvoir de Raistlin qui avaient abattu deux Mumakil et les salves qu'ils reçurent, les monstres du Sud atteignirent les lignes Gondoriennes avec subtilité & discrétion ... Ou pas. Les Gondoriens eurent un petit aperçu de ce qui allait leur arriver lorsqu'ils virent les Orques qu'ils combattaient se faire piétinner et voler dans tout les sens sous la charge des Haradrims . Les cavaliers à cheval qui suivaient les Mumakil , loin de faire comme si leurs «alliés» n'étaient pas là, allaient même jusqu'à pointer leurs lances vers eux!
Beaucoup d'Orques battirent en retraite lorsqu'ils virent ce qu'il restait de leurs lignes.

Puis ce fut au tour des Gondoriens d'encaisser la charge, et ce fut une épouvantable hécatombe. Sur le flanc gauche, le Mumak avait un barbelé qui lui reliait les deux défenses, et il se contentait d'avancer tête inclinée vers le bas, rasant les pelotons de Imrahil comme un jardinier tondrait une pelouse... Imrahil se mangea de plein fouet ce barbelé alors qu'il tentait de faire face à la menace, et vola à terre sonné en lâchant son épée.
Il reprit ses esprits au milieu d'un carnage dans le bain de sang de ses propres hommes. Tout son corps était affreusement douloureux. En dessous de son armure, il ne devait rester de certains os que de la biscotte... Imrahil fut pris d'un petit rire amer. Le mage avait eu raison, ils auraient jamais du sortir. Le plan était foireux, et ils allaient tous mourir.

*Brillante carrière de Capitaine... J'ai passé mon temps à accumuler les défaites et les mauvais choix tactiques. Maintenant de quoi suis-je le Capitaine ? Il n'y a plus rien à commander ici, seulement des braves qui gisent à terre démembrés...*

Il entendit le signal de retraite de Gallior retentir. Au fond, il espérait que le mage détestable serait tout de même rapatrié malgré son caractère de charognard. Il avait fait sa part. Lui pour sa part, doutait de pouvoir s'en tirer cette fois. C'était même un miracle que les cavaliers Haradrims ne l'aient pas piétinné, sachant que toutes leurs lignes avaient passé son niveau! A présent il se trouvait au milieu des quelques Orques qui continuaient à combattre malgré la charge.
Quitte à mourir, autant tuer le plus possible de ces viles créatures, se dit-il. Il leva timidement la tête à la recherche de son épée de feu ou de son marteau. Introuvables... Il allait ramper jusqu'à la première arme qu'il trouverait, même si ça n'était qu'une arbalète ou un gourdin d'Orques , lorsqu'un Orque fondit sur lui.

«J’t’ai retrouvé mon gros! Ricana Snardat en le retournant et en le plaquant au sol du pied. Imrahil put voir que ses blessures étaient multiples blessures étaient soignées comme par enchantement... Cette ordure avait dù choper des potions de soins! J’t’ai retrouvé J’t’ai retrouvé J’t’ai retrouvé! On va bien s’amuzer toi et moi! Oh ça ouaip!»
Imrahil se dégagea du pied de l'Orque , mais celui-ci le réexpédia au sol de ce même pied, d'un coup de botte ferrée en pleine mâchoire. Imrahil tomba en crachant du sang et des dents. L'Orque ricana comme une hyène.
«L’Olog-Haï d’Minas Tirith a piètre allure! Imrahil vit l'Orque brandir une épée de feu; la sienne. Peut-être retrouverait-il un semblant d’dignité si j’lui rendais pour ses derniers instants sa toute puissante épée ? J’sais me montrer généreux d’temps à otr’!»
L'Orque inversa le sens de l'épée et embrocha Imrahil juste au-dessus du coeur, lui faisant pousser un hurlement de douleur. Il pouvait sentir sa chair rôtir à l'intérieur de la blessure. Il tenta de se dégager, mais il était cloué au sol.
«Aaaah tu retrouves d’ta vivacité! Félicita Snardat en venant immobiliser le bras droit de Imrahil alors qu'il s'agenouillait et le bloquait sous un genoux. Cé bien, cé exaktement ce ke j’voulais! Oh oué, on va bien s’amuzer! Sûr d’sûr!»
Le petit Orque se lécha les lèvres alors qu'il prenait en main une nouvelle arme : une faucille.
«Fais-moi ce que bon te semblera, espèce de sous-animal ! Cracha Imrahil . Son coeur n'avait pas été touché par la lame, mais il n'était pas épargné par la chaleur. L'épée de feu demeurant dans le corps était un vrai martyre. Ton heure sonnera tôt ou tard !
_ Bah cé pas toi ki la fera sonner, ça cé sûr!
_ Moi ou un autre, peu importe au fond! Quand tu pourriras dans les abîmes pour l'éternité, tu auras tout ton temps pour méditer sur le mal que tu as fait!»
Snardat sembla réfléchir aux propos de Imrahil . Il finit par hausser les épaules en affichant un sourire carnassier.
«En somme, ça press’ pas, alors d’ici là, otant m’amuzer!»
Il allait porter le coup de grâce, mais s'interrompit, aussi subitement que s'il avait reçu un carreau. Imrahil faillit croire qu'il avait bel et bien reçu un carreau.
«Allons donc, j’allais négliger un détail...» pouffa l'Orque . Il se détourna de Imrahil une seconde pour brailler quelques chose d'inintelligible dans son immonde langage d'Orque à l'attention de quelques uns de ses semblables tout proches. Ceux-ci se désengagèrent des combats pour s'approcher en échangeant avec lui quelques mots dans leur langue, si on pouvait qualifier de langue ces sons bestiaux qui donnaient l'impression que des porcs avaient acquis des notions de paroles.
“Voilà cé parfait! Déclara finalement l'Orque . T'es pas le premier Chef Zomm que j'me fais tu sais? J'ai tué des Lieutenants , des Capitaines , des Elfes ... Et chaque fois, cette bande d'abrutis regarde ailleur et ils continuent à me prendre pour un nul et à m'appeler le Rat ! Je tiens à sk'ils le voient bien s'te fois!”
L'un des Orques spectateurs beugla quelques chose. Sans doute quelques chose du genre "Dépêche-toi le Rat , on a une ville à cramer je te rappelle!" .
Imrahil en profita pour tenter une nouvelle fois de se dégager, mais son bourreau le ramena au calme d'un poing ganté. Puis la faucille martella la tête de Imrahil qui périt de cette mort violente et peu glorieuse...



[Mon PJ Imrahil , en déplaise à certains, est mort. Mais n'allez pas croire que je renonce au forum pour autant. Je recrée prochainement un personnage, et en attendant qu'un vieux de la vieille se pointe à nouveau, je continue de jouer les admins...

Pour la bataille, celle-ci comme vous l'avez deviné en lisant, est en train de foirer... Vous pouvez donc raconter le repli, comment c'est le b**del de base avec les Babar dans les rangs et comment vous finissez par retourner dans Minas Tirith . La bataille se concluera prochainement.]

Les restes des contingents qui étaient sortis atteignirent l'entrée de la Cité , harcelés par les Mumakil et les quelques Orques encore au combat.
Il y eut un autre affrontement sanglant et confus juste sous le nez de Minas Tirith alors que ses défenseurs tentaient d'y pénétrer avec une organisation discutable.
Indigné d'avoir vu tous ses chevaliers le quitter impétueusement pour suivre un vil gueux qui n'avait aucun titre, Lugo se servait de son rang pour commander la piétaille à l'arrière. Celle qui était le plus plongé dans les combats. Il dégaina son épée de feu et s'apprêta à la faire tournoyer au-dessus de sa tête en criant des encouragements à ses hommes lorsque son Cheval s'effondra en hennissant. Lugo fut catapulté par terre sans comprendre, sa tunique à la propreté irréprochable jusqu'à maintenant toute dégueulassée par terre... Il entendit des rires bestiaux et enragea à l'idée d'être la risée des Orques . Il commençait à se relever lorsqu'un gros Orque arriva derrière lui et le désequilibra en le tirant par la cape. Il y eut à nouveaux des rires.

"Son Altesse est à son aise?" le nargua l'Orque en le tenant par la gorge. Il lui présenta son poing ganté devant la bouche. Avant que le guerrier ne se décide à lui pulvériser la mâchoire, Lugo lui planta une dague dans la gorge. Il se releva en dégageant l'Orque agonisant et fut satisfait de voir que ses ennemis ne riaient plus... Mais il devait admettre qu'il puait du sang noir dont il était aspergé! Quelques fantassins vinrent à ses côtés pour le protéger.
"Il était temps, bande d'incapables! Suivez-moi!" les engueula Lugo en s'éloignant des combats. Il lui fallait un cheval. Il repéra un cavalier à qui il ordonna de lui céder sa monture. Celui-ci, poursuivant sur l'élan d'irrespect qui avait commencé à sévir quelques instants plus tôt, lui cracha une injure. Lugo le mit à terre sans ménagement et se hissa en selle avec l'aide des fantassins qui le suivaient.
"Repliez-vous à présent! leur ordonna Lugo avant de galoper droit vers la porte. Ils n'obéirent pas. Une pluie de flèches les tua tous.
Peu après, les dernières troupes rentraient dans la Cité .
"Fermez la porte! brailla Gallior .
_ Mon dieu! Ce que leur sang pue! se plaignit Gallior en venant à ses côtés.
_ Nous venons de subir une défaite monumentale, nombre de héros sont morts dehors, mais vous me voyez horrifié à l'idée que votre belle tunique se soit tâchée d'un peu de sang ennemi durant la bataille!" ironisa Gallior.
Puis, un fragment de seconde avant que les portes ne se referment, un carreau passa dans l'ouverture rapetissante et transperça le crâne de Lugo . Gallior fut aspergé du sang du lord tandis que celui-ci était catapulté par-dessus son cheval , qui ne broncha même pas.

Snardat baissa son arbalète, un large sourire aux lèvres.
"Et de deux!!" se réjouit-il alors qu'il reculait au son de cor de son Capitaine . Même lui ne se souciait même plus des flèches qui pleuvaient autour de lui alors qu'il était sur un petit nuage rose... Euh, noir ténébreux! On arrêterait peut-être de l'appeler "le Rat" , après ça!


[Fin de la bataille... Dire que je l'avais lancé en me disant "ce sera un truc rapide de deux semaines!"]